Она занимает четверть кровати,

но двести процентов его души,

и всё для него в ней предельно...

Кстати, он ценит в ней шарм

и лощёный шик,

приносит ей розы банального цвета -

налитые страстью

густого бордо,

зимой непременно вывозит в лето,

подальше от стыни

и серых льдов.

Он, если бы мог, подарил ей небо,

а к небу в комплекте и целый мир.

Он любит...

а это всегда нелепо:

любовь - наихудший ориентир.

Она пьёт арабику цвета ночи,

смеётся взахлёб и порой над ним,

когда он так жарко и жадно хочет

взять то, что всегда являлось ничьим.

В ней дремлет ведьма...

Он так боится

её упустить, что в ночной тиши

пытается долго

сквозь шёлк ресничный

поймать отраженье её души,

хоть знает - будет, и неизбежно,

и глушит водкой растущий психоз.

... Вот-вот, и растает в кружении снежном

вербеновый запах её волос