Точно пулями в подреберье,
Кулаками под самый под дых

Не хватает мне сил и времени,
И я требую перерыв.

Становитесь же дружно в очередь,
Я не слушаю вас. И не слышу.

Протолкнуть бы глотками в легкие
кислород. И уйти. Курить.

Не нервируйте. В этой комнате
- пустота. По полам - сквозит.

Прекратите. Больно. До коликов.
У __ меня__ продырявлен __ щит.

@темы: больно

---

---

она болеет тяжелым прошлым
я проиграл все надежды в карты –
смотрю, как вечность сдается пошло
и мну в кармане билет плацкартный

ей сколько - тридцать? а может меньше
а мне – гадай не гадай – промажешь
и в сердце столько гуляло женщин
что ей об этом и не расскажешь

но там, где волны живут как дома
и бакенщик – он же вершитель судеб –
под утро выпив полпинты рома
расскажет морю, что с нами будет

и кто о нас написал картину –
художник - он чудо как был хорош –
она, халатик едва накинув
и я, стоящий в дверях как дождь

---

Ты цветок, который расцвел в пустыне
на истлевшем прахе моей святыни,
чтобы быть взлелеянным мной отныне
и вовеки грешных моих веков.

Всё уже не может быть по-другому,
потому что я ощущаю голод.
Я тебя ласкаю сильней рукой и
ты сам так тянешься за рукой
с безотчетной тягой отдать и сдаться
и мольбой возможности прикасаться...
Опьяненный ритмом твоих пульсаций,
припадаю жадным до плоти ртом...

Ты рожден податливо-легкоплавким
и моим губам отвечаешь влагой,
ты такой, что только лакать и плакать,
никогда не думая - что потом?

Я хочу насытиться, не поранив
с голубыми жилками бледный мрамор
шелковистой кожи, моей по праву
принадлежности твари руке творца.

Я тебя трепещущим невесомо
сотворяю каждым движеньем снова,
я хочу упиться белёсым соком,
к твоему источнику прирастать
первобытно-алчущими губами
и вычитывать вены как буквы брайля,
чтобы ты забыл тех, кто раньше брали,
потому что ты для меня святой.

На тебе останутся отпечатки
поцелуев, чтобы ты мне кричал и
от крика все открывались чакры...
Чтобы ты во мне вырастал цветком...

---

Не прошу простить и помиловать,
Ибо тянет анатомировать
Ангела,
Крылатого,
Не зажатого правилами.
Колдовал бы над ним старательно,
Забирая тепло по атомам,
Медленно,
Зная, что он – иная раса,
А других бы кромсал на мясо,
В ущерб упаковке и украшениям,
Оттого чрезмерное б/у – дешевле,
А лакомое - так избирательно,
И тяга к нему бессознательно
Сильна.

Предвкушенье меняет мимику.
Вижу: тени проходят мимо,
Разминувшись со мной безопасно.
Внешне - свежие и прекрасные,
А с изнанки - все одинаково-красные,
Без кожи.

Звучи невидимо, Ангел, и опьяняй
Меня.
Но на тысячи не-меня -
Не меняй.

А я буду тебе с людьми изменять.

---

---

Чертополох

У варвара в мозгу чертополох
пустил червями цепко мысли-корни.
Царапает ей нежные ладони,
щетинится – когда она затронет
в нём то, что не разбудит даже бог.
А варвар щерит клык, что, типа, пох.
И снова пьёт. И ждёт когда, утонет.

А завтра будет боль и спазмалгон,
кефир, сорбент /наверно, атоксил –
залить водой… за раз – глотнуть флакон/.
Бог варвара, похоже, терпелив
и снова, на пределе Высших Сил,
читает вслух спасительный закон
людской любви. Закон-иллюзио'н.
А пьяный варвар глух и трупом спит.

И лишь её касанья – гербицид.

@темы: Динго Дин

---

---

По ту сторону баррикад..

Я Не счастлива, мама.
И это не измеряется количеством сваренных вкусных борщей, и чистотой в комнатах, знаешь, это тоже не измерить.
И то, чему ты меня учила, быть хорошей хозяйкой…господи, это такие мелочи, мама.
Еще никому умение содержать дом в порядке не приносило счастья.
И мне плевать на «мудрость поколений» в избитой и неправильной фразе – путь к сердцу мужчины лежит через желудок, меня тошнит от таких мужчин, мама.
И я терпеть не могу себя, когда во мне срабатывает заложенная в детстве установка п о н и м а н и я , в ней есть что – то от мании, не находишь?
Знаешь, что такое счастье, мама?
Это, когда от звука лифта, твое сердце уходит вниз, туда, где ему вовсе не положено находиться.
Когда от его голоса, твои мысли и чувства путаются и сливаются в одну – Он сейчас придет.
Когда занимаешься любовью ночь напролет и все, что по всем Божеским и физическим законам уже не должно стоять и хотеть…стоит и хочет…
Это - когда не за что – то , а вопреки всему..
Это - революция и каждый день на баррикадах…
Я по ту сторону баррикад, мама…
Я Не люблю…
И это такие мелочи…
Я просто не люблю, мама.

@темы: Шериданс На Ромашковых Лепестках

---

Страсть...

Что ты знаешь о страсти , детка?
Что. Ты. Знаешь о СТРАСТИ?
Когда пуговицы рубашки летят на пол, потому что ты не в силах или не хочешь больше терпеть?
Потому что только эта чертова рубашка стоит на пути…твоем пути к настоящему, щемящему…сумасшедшему, неистовому желанию ощутить кожу…вкус...солоноватый привкус пота и крови. Биение пульса под пальцами… пальцами, которые порхают, как бабочки по твоему телу и твое тело отказывается от тебя… знаешь, что такое, когда твое собственное тело отказывается служить тебе? … когда оно подчиняется движениям и касаниям Другого… когда оно зависит от ритма иного сердца…чужеродного, но такого родного…
Об ощущении твердого, как сталь и нежного, как лава потока...
О первом проникновении и первом «Здравствуй, любимая»…
Что ты знаешь о страсти, детка?
Только трепет расставания. Ласки расстояний. Символику Времени.
Утренним рассветом ты была разбужена, детка и им же будешь обречена на сон…благословенный сон забвения…
Лучше тебе не знать, что такое страсть, детка…
Солоноватый привкус крови и спермы…
Приятный и отвратительный одновременно…
Притягательный как сам грех и великий и вечный, как сама Любовь…
Хорошо , что ты знаешь что такое СТРАСТЬ, детка…

@темы: Шериданс На Ромашковых Лепестках

---

Дыхание

Нежность.
Приходит на выдохе.
Похожа на легкий спазм в горле и ненавязчивое ощущение, что дышать уже не нужно, потому что незачем, потому что все отдала в этой улыбке-выдохе. Все, что сберегла, что запомнила, за что хотела сказать спасибо. Щемящее чувство восхищения и благодарности, ласки и любви. Вкус слез. Одним словом н е ж н о с т ь.

Удивление. Любовь. Страсть. Решение.
Приходит в момент междустрочья. В момент м е ж д у выдохом и вдохом.
Истина, когда не дышишь. Замираешь. Думаешь и решаешь – каким он будет, следующий твой вдох. Какие вкусоцвето_изменения принесет он в твои легкие. Как ты потом будешь дышать: с каким ритмом.

Ярость. Умение держать удар. Расставание.
Приходит на вдохе.
Вместе с воздухом, наполняющим твои легкие. С резким звуком. Иногда обреченным. Никогда жалобным. Чаще стоном сквозь зубы или закушенные в кровь губы.

Вне зависимости от того, насколько ты умеешь держать удар, твое дыхание должно быть ровным и полным, как и твоя жизнь.

@темы: Шериданс На Ромашковых Лепестках

---

---

Не то кольцо- не тот мужчина

Самые безбашенные романы в моей жизни случались с мужчинами, которые и рядом не были с « моей орбитой». С теми, о ком я никогда не грезила, не мечтала и даже не представляла. С теми, кого никогда не хотела… просто потому что даже не понимала, что теряю. Самое важное качество мужчины (помимо его чувства юмора и сексуальности) – это умение удивлять. Вызывать новые эмоции. Заставлять реагировать иначе, чувствовать иначе, желать другого и, в итоге, меняться самой. Не факт, что «новая ты» останется с мужчиной, попытавшимся изменить тебя, но ты навсегда запомнишь его. И, со временем, (очень продолжительным, надо сказать) будешь ему благодарна. Потому что он подтвердит тебе: ты – это навсегда, а любые перемены – могут идти к черту

@темы: Шериданс На Ромашковых Лепестках

---

Кофе Latte

В слове «латте» есть что-то гораздо более привлекательное, чем само кофе. Вот послушайте: "Ла" (прокатила по языку) "тте" (выдохнула).
И кажется мне, что речь вовсе не о кофе, а о тебе. О том, как ты пьешь кофе и молочная пенка остается на твоих губах (да, да я знаю, что ты любишь черный и только черный, ну и пусть!). О моем выдохе - «тте»… кода ты улыбаешься, глядя прямо мне в глаза, а твои руки ложатся на мою талию и притягивают к себе.
Я упоенно рисую себе тебя в свете Латте. С его расстановками и вкусами, брызгами и сладостью, мягкость и крепостью, итальянским шармом и обильностью. Я создаю себе Мужчину - Latte. Мужчину – кофе. Мужчину, без которого я просто не смогу проснуться, не пригубив

@темы: Шериданс На Ромашковых Лепестках

---

дай нам сердце, великий Гудвин,
живое сердце
из артерий, клапанов и сосудов.
иначе его никак я не раздобуду.
то, что сейчас внутри
у меня и него -
металл,
холоднее самых
холодных снегов.
если не будет по сердцу
мне и ему -
я всё пойму и приму
(сердец у тебя не полно):
дай на двоих одно.

дай нам ума
перетерпеть все бедствия
да шторма
и остаться -
физически либо мысленно -
на расстоянии
хоть не руки, но выстрела.
несмотря на то,
что мы чуть
надорваны,
не отойти никуда:
ни в тень,
ни, потупясь, в сторону.

дай нам смелости
не оглядываться назад;
смелость быть
и всегда
друг другу смотреть в глаза;
смелость
брать на себя ответственность
соответственно
всему тому, что сказано,
спето
и пролито.
просто мы с ним
два полудиких зверя
и не знаем, что это.

---

Выдох,
Провожаемый лёгким спазмом.
Что-то вместо сердца тихо стучит в груди.
Я мечтаю с тобой болтать обо всём, о разном.
Только не о главном. Господи, отведи.

Я всего лишь брак небесных душевных фабрик,
Расставляю сети рифмой красивых фраз.
За тобой следят, возносят тебя на лавры
Две зелёные Луны близоруких глаз.

Завершить работу. Выключить блок питания.
Винегрет из песен взять себе на обед.
Сто тридцатый день, зачёркнутый ожиданием.
Сорок пятый стих, написанный о тебе.

Вот скажи мне, солнце, только не умолчи:
Сколько нас, тобой нечаянно с толку сбитых?
Ожидаю обжиг жаром твоей печи.
И держу тебя в лёгких с воздухом.
Нужен
Выдох.

---

---

хочешь, стану железной; железное не болит;
буду громко шагать, временами ржаветь щеками;
хочешь, сердце уставшее выскоблю из груди
и поставлю заменой в неё драгоценный камень;

хочешь, стану старухой, ехидной, что редкий чёрт,
говорливой, глазливой, направо/налево лгущей:
буду пересылать тебе почтой гречишный мёд
и предсказывать скорый успех на кофейной гуще;

хочешь, стану монашкой (мне нравится чёрный цвет):
буду днями молиться в заброшенной узкой келье,
всем святым - так и быть - передам от тебя привет,
но оставлю азартную душу в смиренном теле;

хочешь, стану забвением, выстраданной судьбой,
гибким временем, раненой птицей, трёхцветной кошкой;
хочешь, просто приеду, оставшись самой собой.
потому что скучаю. и это не новость больше.

@темы: Маша Малюта

---

да кто ты такой, чтобы тушью да по щекам;
чтобы близкие - указательным у виска;
чтобы течь по тебе проломленной тонкой крышей...

почему ты меня упорно не хочешь слышать?

да кто ты такой, чтоб марать на тебя листы;
чтобы рифмами откреститься от пустоты;
я писала тебе. без ведома адресата.

почему ты остался точкою невозврата?

да кто ты такой, чтоб ломать о тебя хребет;
чтоб встречаться с другими, думая о тебе;
чтобы вшить тебя в кожу и прирасти случайно...

почему ты не отвернул меня изначально?

да кто ты такой, чтобы резать, но без ножа;
чтоб горячими пальцами сердце моё держать;
чтобы имя твоё в душе отражалось болью...

почему тебя прокляли стать для меня любовью?

@темы: Маша Малюта

---